El tazón

No hay manera de traducir el texto libreta al texto pantalla. Razones sobran (ennumerarlas sería infinito). Una cosa es segura. Nada es igual. Yo no soy igual. No soy otra, soy más. Y todos estos cambios que me salen por todas partes son incontrolables, pero me llenan. Me asustan, me dan miedo, me ponen eufórica, borracha, neurótica y terriblemente apacible. Fui en un momento una botella de refresco agitada ferozmente por un par de minutos. Y exploté. Sobre papel. Ahora trato de reagruparme entre espacios en blanco, tildes, eses medio chuecas, comas, puntos suspensivos y emes demasiado curvas. Será difícil (ya lo es, de hecho) tratar de hallarle algo de sentido a todo esto, de normalizar cosas que nunca fueron normales (que nunca nada ha sido normal, supongo), de encontrar entre ejes, vías alternas, avenidas principales y periféricos El camino que debo/quiero seguir. Pero hay una idea mejor aún, abrirme (abrirnos) paso entre los camellones, el concreto, las jardineras, las glorietas y zócalos, ahi por donde nadie ve camino, ahi por donde nadie intenta construir, ahi por donde creo distinguir que la pared no es tan imposible de atravesar como me han contado.