El tazón

Desde acá arriba lo único que se ven son líneas, surcos, trazos. No puedo leer, no puedo dormir y como por default el vértigo se anula. Veo. Sin pensar. Me digo que tal vez las aves son tan aficionadas a encontrarle forma a la tierra tanto como a mi me gusta inventarle cuentos a las nubes. Pretzels, sprite, pretzels, sprite. Tomaría cerveza pero temo marearme de nuevo. Sábana de nubes que cubre la sierra. Escala. Segundo despegue. Horizonte rojo rojo rojo. Sigo viendo agua curva, tierra línea, ciudad cuadrado, carretera triángulo. Allá abajo hay gente, supongo. Y aquí arriba estoy yo. Treintaysiete pasajeros en un vuelo de aereocalifornia con destino final a la ciudad de méxico. Entre ellos, una niña que no tiene ni la más mínima idea de lo que está haciendo (es especialista en hacerse pendeja en situaciones complejas). Se asoma, ve, une puntos que llegan a nada, cree que todo es una geometría, una geometría con sentimientos. Ella es solo un punto.

Hora de llegada 8 25 pe eme, hora local.